vipereau

выше - немного случайных Сочи

ниже - Северный Кавказ
В нескольких км от Грузии

 
после коктейля "пытка самурая"

Нева

  

я на самом деле жива.)
просто ничего не пишу и вряд ли буду.
фото из моих 4-х поездок в Питер.


Аврора



Смольный

Львы

Вивальди

обед-ужин

кораблие


продолжение следует

ты говоришь:
нужно как-то настроиться на это все...

я и не спорю
у меня уже волна
кинематограф ждет ответа
и мне все кажется - юна
и мне мерещится луна
и между тем так много света

ты очень схож
отсюда страх и
много диалогов в ноль
ночной прохладный алкоголь
как же ты встретился со мной

абстракция моя

Слушай, бывают у тебя дни, когда ты на стенку лезешь?
     - Тоска, что ли?
     - Нет, - сказала она медленно. - Тоска бывает, когда ты  толстеешь  или
когда слишком долго идет дождь. Ты грустный -  и  все.  А  когда  на  стенку
лезешь - это значит, что ты уже дошел. Тебе  страшно,  ты  весь  в  поту  от
страха, а чего боишься - сам  не  знаешь.  Боишься,  что  произойдет  что-то
ужасное, но не знаешь, что именно. С тобой так бывает?
     - Очень часто. Некоторые зовут это Angst [*В экзистенциальной философии
- страх перед бытием. Die Angst (нем.) - страх].
     - Ладно, Angst. А как ты от него спасаешься?
     - Напиваюсь, мне помогает.
     - Я пробовала. И аспирин пробовала. Расти считает, что мне надо  курить
марихуану, и я было начала, но от нее я только хихикаю. Лучше всего для меня
- просто взять такси и поехать к Тиффани. Там все так чинно, благородно, и я
сразу успокаиваюсь. Разве что-нибудь плохое с тобой может приключиться  там,
где столько добрых, хорошо  одетых  людей  и  так  мило  пахнет  серебром  и
крокодиловыми бумажниками? Если бы я нашла место, где можно было бы  жить  и
где я чувствовала бы себя, как у Тиффани, - тогда я купила бы мебель и  дала
коту имя.

раздражающее и непереносимое одиночесвто. как собачий лай.
хочется опять ничего не знать.

маленькая глупая бумажная куколка - прекрасный символ того, от кого больше ничего не осталось.
хранить и любить.

Где достать диск Ayo?..... страдаю уже давно.

вот, что я откопала в чужем жж... и не спросив, стащила...наверно так не делают, но раз там есть моя физиономия, почему я не могу поместить ее сюда... собственно там все равно кроме меня и Маши мало чего есть прекрасного...

ненавижу

МАЛЕНЬКИЙ ВЕНСКИЙ ВАЛЬС

Десять девушек едут Веной.
Плачет смерть на груди гуляки.
Есть там лес голубиных чучел
и заря в антикварном мраке.
Есть там залы, где сотни окон
и за ними деревьев купы...
О, возьми этот вальс,
этот вальс, закусивший губы.

Этот вальс, этот вальс,
полный смерти, мольбы и вина,
где шелками играет волна.

Я люблю, я люблю, я люблю,
я люблю тебя там, на луне,
и с увядшею книгой в окне,
и в укромном гнезде маргаритки,
и в том танце, что снится улитке...
Так порадуй теплом
этот вальс с перебитым крылом.

Есть три зеркала в венском зале,
где губам твоим вторят дали.
Смерть играет на клавесине,
и танцующих красят синим,
и на слезы наводит глянец...

А над городом - тени пьяниц...
О, возьми этот вальс,
на руках умирающий танец.

Я люблю, я люблю, мое чудо,
Я люблю тебя вечно и всюду,
и на крыше, где детство мне снится,
и когда ты поднимешь ресницы,
а за ними, в серебряной стуже, -
старой Венгрии звезды пастушьи,
и ягнята, и лилии льда...
О возьми этот вальс,
этот вальс "Я люблю навсегда".

Я с тобой танцевать буду в Вене
в карнавальном наряде реки,
в домино из воды и тени.
Как темны мои тростники!..
А потом прощальной данью
я оставлю эхо дыханья
в фотографиях и флюгерах,
поцелуи сложу перед дверью -
и волнам твоей поступи вверю
ленты вальса, скрипку и прах.


Лорка

посвящается мне. ну и тем, кого люблю.

Пусть уже зима и снег.
И можно будет на нем на белом все по-новому.
Хочу увидеть тебя в первый раз.
И чтобы ты меня тоже как никогда до.
И как никогда после.

думаю, что приперетья сегодня на практику без партнера = напиться с подружкой вина.
не самый худший ведь вариант.

Кажется, что есть. Но знаю, что нет. Даже когда рядом. Нематериально.
На уровне чтения мыслей и абсолютной неосязаемости.
Ко мне и от меня. Одним движением.
Только к нему. Каждым своим движением.
Не пускает и не отпускает.

* * *

Дождь
идёт по песку, стучит по крыше
вечная
тема дождя:
длинные «эль» медленно падают
на страницы
моей бессмертной любви,
насущной соли;
дождь вернулся в твоё родное гнездо
с вязальными иглами прошлого:
всё, что мне нужно сейчас — это белый
лист пространства, это время
зелёных ветвей и цветущих роз;
это толика бесконечной весны,
долгожданной, с открытым небом
и долгожданной бумагой;
когда вернулся дождь,
чтобы с нежной грустью
стучать в окно,
а потом с неистовой яростью
плясать в моём сердце, плясать по крыше,
требуя,
чтобы его впустили,
чтобы ему подали чашу,
а он ещё раз наполнил её своими иглами,
прозрачным временем
и слезами.

этим стихотворением Неруды отчеркиваю свою осеннюю депрессивную полосу.

до свиданья

почему один говорит - я стал в 50 раз сильнее и ни в чем тебя не виню, а другой говорит - ты сделала из меня слабовольного мудака, который сам себя не уважает.

мне сказали, что этот снег растает.
а я хотела найти по твоим следам
немного горячего воздуха.
и чтобы уже наверняка.

может успею еще